a mulher de calcinha

a mulher de calcinha acordou sozinha. sentiu-se gravemente só. lavou o rosto com água gelada e tomou seu café preto. o mundo não ia muito bem econômica-política-social-mente, pelo que as letras sujas do jornal diziam. as festas de natal, sim, iam muito bem. as competições pelo melhor enfeite iam de vento em popa em todo o país. bocejou.

seu telefone tocou:

- sim?

- bom dia, querida!

- oi, mãe.

- como você está?

- sentada.

- e o trabalho?

- o trabalho e o tempo não têm se dado bem.

- oh, filha... quando você vai parar? quando vem nos ver?

- você sabe bem que uma coisa não leva à outra, não é?

- tenho fé que leve.

- semana que vem estarei aí.

- ótimo, filha!

...

- sentimos sua falta, querida...

- semana que vem, tá bom?

- está bem.

- tchau.

- um beijo, filha! bom trabalho!

a mulher de calcinha levou as palmas das mãos aos olhos e os pressionou com muita força. seus lábios se comprimiam mais e mais e seu peito tremia. enfim, soluçou. limpava as lágrimas com muita pressa, com medo da solidão notar o acontecido e gargalhar às suas custas. soluçou.

levantou-se da poltrona e foi até o banheiro. fitou-se no espelho com muita firmeza. ali ficou por algum tempo, até que os soluços cessassem e o peito voltasse a inspirar e expirar com consciência. então colocou as mãos sobre os seios. começou a acariciá-los até que seus bicos ficassem rijos. deu um longo beijo no espelho, deixou cair mais uma lágrima e foi trabalhar.